D’este viver

Agora, as portas da casa do Chiado abrem-se num vazio,

E o cheiro a coentros das tuas mãos

A salsa do vagão de luz da cama do quarto de fundo,

E a maça verde dos ferrolhos das portas

São fedores da despedida a bordo do Vera Cruz

O jasmim das tuas pernas,

O manjericão e o martini dos teus lábios,

Vendem-se ao preço da partida

(ou da chegada)

Vendem-se ao preço dos odores pretos,

Dos odores a mosquitos, a minas, a medo,

Odores de homens escondidos, de homens a chorar, a sangrar

Aqui paga-se tudo,

Apaga-se tudo,

Paga-se o som dos morteiros em festa,

Apaga-se a tua última carta inquieta, as tuas mãos gélidas,

(Nada se apaga)

Paga-se o preço de uma arma em punho

Apaga-se da lista mais um soldado

(Nada se apaga)

A eternidade do idealismo

Permaneço...
Nu, uma ferida no joelho, outra no peito.
Respiro e não penso.
O sobrolho sangra, mas desse já nem me lembro,
Que fiz eu ontem?
Talvez pintando paredes com restos de comida,
Talvez o mesmo que hoje, que o amanhã

Sei o início, os ideais que me apedrejarão até morrer,
E os guardas que me cercam, sem rosto, com punho calejado de sangue,
Que me espancarão até esta dor no peito se avolumar ao abdómen, aos pulmões.
(Respiro menos)
De que valerá esta luta, esta bala encostada na perna direita?
(O amanhã será o mesmo que hoje, que o anteontem)

A mordaça esquece a dor,
A dor esquece a dúvida,
A dúvida enaltece o idealismo,
E o idealismo eterniza a vida,
Que não é minha, amordaçado, dorido, talvez em dúvida
(Que fiz eu ontem?)

Foram, por certo, os massacres das greves dos barcos de pesca,
Dos homens do lixo.
Foram, por certo, aqueles rapazes na prisão subterrânea em benefício de um saco de arroz roubado,
Aquelas raparigas violadas pela boleia que pediram, pelos livros que imaginaram.
Foram, por certo, as mãos queimadas do charro circulava,
Foram os muros, o desprezo, o ‘matem-se só a vocês’,
Foram tantos os que lembraram o Forte de S. Julião da Barra.

Permaneço e não permaneço...
Porque são estes que ainda lembro.
E o que fiz ontem não me interessa,
Porque enquanto um guarda tentava acabar a minha greve de condescendência com a vida que permanece lá fora,
Outro alguém disparava um tiro numa mulher,
Porque nasceu mulher,
Outro alguém cilindrava o carteiro, o mercador e o poeta
Porque o irritava a honestidade.

as cinzas do teu corpo

a minha dor é ver-te estendido nessa cama

a minha dor é ver-te sem forças para erguer um copo

a minha dor é beijar a tua pele em ferida viva

a minha dor é a mochila de guerra que carregas - essa que detonará em breve

a minha dor é a tua aparência de cristal putrefeito

faz tempo que o amanhã é mudo - silêncio maior que a vida

faz tempo que conténs os gritos da morte

faz tempo que tens medo da noite

e respiras sem sentir o dia a entrar

faz tempo que a minha dor não se extingue

nas cinzas do teu corpo