Hoje ainda ninguém morreu

Anoiteceu.
E desta vez ninguém morreu nas imediações.
Um silêncio feroz a que não estava habituado.
Uma doença tardia.

Ouvem-se ainda tiros ao longe,
O tirilintar dos morteiros no esconderijo da noite.
Ninguém ainda morreu, confirma-se.

Aqui, não penso em Deus,
Esse Deus perto no longe, que se confunde com a noite.
Aqui, penso nos teus tornozelos deslizando no meu peito,
No teu sexo, imperturbavelmente húmido.

Aqui, envelheço sem dias num dia,
Como cancro a descoberto.
Aqui, putrifica a ignóbil pátria,
Que mata o seu povo,
O povo que ilegitimamente é seu,
E a sua mãe, terra.

A cor

Outra cor.
Começaram a chover corpos perfumados,
Começou o que chamam uma peça,
E eu choro, choro como um pêndulo,
Neste espaço engalfinhado,
Talvez, aos vossos olhos, arrependido,
Deste dia que começa e acaba atrás das estranhas grades.

Aqui, conto sem escrúpulos os dias
Que sobejam até à sombra da minha morte, cor de ferrugem.
Morreria. É certo que morreria.
Incomoda-me apenas a brutalidade dos vossos olhares condescendentes,
Cinzentos vagamente claros,
Do desconhecimento de duas amigas,
Dos estilhaços em que desfiz todo o pudor de um corpo num pesadelo,
E esperei até ver rugas cor de magenta.

Pudesse eu ter olhos cor de novo,
Pudesse eu morrer durante a peça.