És talvez um lápis embriagado

Que se desenha a si próprio

Ou uma borracha insaciável

Que se apaga em imperfeição

Tens um rosto

Que não se reconcilia com o corpo

E mãos que se rasgam como folhas de papel

Tens ombros presos por cordas

E braços que se desfiam num furacão

Mas os teus pensamentos

Desnudam-se como o vento da serra

E em cada sentido

Devolves o mar

E assim, és em mim o nevoeiro insaciável

Da solidão que temo encontrar

E uma réstia de esperança

De amar

Todos nós sofremos

E o que é certo: sofrer sem saber

Ou saber a sofrer?

Será pior o pensamento sem sombra

Ou a sombra do pensamento?

Será pior o vulto perdido

Ou perder por ser vulto?

E quando chega o nevoeiro da morte

Já não sabemos se é morte ou nevoeiro

Se vende ou é vendido

Porque o que parece

Não sabemos se é ou não

Por isso, não me chamem sofredor

Sequer mentira

Sofro do que me parece

Não ter sentido