És talvez um lápis embriagado

Que se desenha a si próprio

Ou uma borracha insaciável

Que se apaga em imperfeição

Tens um rosto

Que não se reconcilia com o corpo

E mãos que se rasgam como folhas de papel

Tens ombros presos por cordas

E braços que se desfiam num furacão

Mas os teus pensamentos

Desnudam-se como o vento da serra

E em cada sentido

Devolves o mar

E assim, és em mim o nevoeiro insaciável

Da solidão que temo encontrar

E uma réstia de esperança

De amar