Solidão

Achei que estavas morto

Poeta, sonhador, de mil sorrisos rasgadas

Em incessante procura

Da alma gémea, inexistente

Talvez fosse melhor que estivesses morto

Oh errante poeta

Que em mil almas te deslumbras

E em nenhuma podes viver

Talvez te possas fingir morto

Num corpo frio de histórias inacabadas, passadas

Sem lágrima, sem lamento, nem sequer um pensamento

Deixar cair a tua máscara

E abraçar a solidão

Quantas histórias nunca serão?

Quantos filhos nunca te conhecerão?

Oh poeta, que nunca exististe

A não ser na tua própria solidão

És talvez um lápis embriagado

Que se desenha a si próprio

Ou uma borracha insaciável

Que se apaga em imperfeição

Tens um rosto

Que não se reconcilia com o corpo

E mãos que se rasgam como folhas de papel

Tens ombros presos por cordas

E braços que se desfiam num furacão

Mas os teus pensamentos

Desnudam-se como o vento da serra

E em cada sentido

Devolves o mar

E assim, és em mim o nevoeiro insaciável

Da solidão que temo encontrar

E uma réstia de esperança

De amar

Todos nós sofremos

E o que é certo: sofrer sem saber

Ou saber a sofrer?

Será pior o pensamento sem sombra

Ou a sombra do pensamento?

Será pior o vulto perdido

Ou perder por ser vulto?

E quando chega o nevoeiro da morte

Já não sabemos se é morte ou nevoeiro

Se vende ou é vendido

Porque o que parece

Não sabemos se é ou não

Por isso, não me chamem sofredor

Sequer mentira

Sofro do que me parece

Não ter sentido

Deus, a Ciência e o Homem

Pudera eu desvendar a ciência

Silenciar tempestades e tufões

Pudera eu apagar o teu sofrimento

Em obras intemporais

Por agora, o sonho confunde-se com a vontade

Mas em todos os caminhos encontro o Teu respirar

Por dentro de mim

Deixa o escuro ficar

Só nele se apaga a solidão do meu olhar

E o escudo do teu sussurrar

Deixa o sonho deambular

Só nele se desvenda o segredo do teu respirar

E o embalar do meu tactear

Adormece em mim

No silêncio das palavras por descobrir

No contorno das mãos

Onde o tempo se apaga

Dentro de mim, por dentro de ti

Salto no escuro

O deslumbre rodeia-te

Deixas o corpo embalar

No som de um beijo

Na dança de dois corpos amarrados

Lado a lado

Sentes o sangue incandescente

Do arrepio quando te percorrem o pescoço

E as mãos suadas

Do agarrar atrapalhado

Do assalto inesperado

Não há pensamentos

Não há projectos, nem ilusões

O corpo move-se independente

De repente

Como uma valsa sem ritmo

Quem és tu

Escondida no escuro

Em aparente comunhão com o mundo

Quem és tu

No poder da sedução

Em leves sensações

O amanhecer esconde-te

Como bétula insensível à luz

Retoma a sensação do nada

No sobressalto

De quem não sabe existir

O poeta

O poeta pensa o que não conhece

Escreve o que não pensa

E conhece o que não escreve

O poeta esquece o que sente

Deseja o que esquece

E sente o que não deseja

O poeta ama em silêncio

Combate o que ama

E silencia-se na paz não tem

O poeta é o mar, o perigo e o abismo

O poeta é a terra, a cor e o infinito

E a sua sombra não desvanece

Distância

Será que nunca soubeste onde dói?

Será que nunca cansaste de esperar,

A aurora que não chega,

O olhar que não cruza,

As ondas do mar?

Será que não sabes chorar,

O passo nu que nada vai encontrar,

A guerra lacónica

Que o corpo não pode apagar?

Será que nunca desejaste

Que a metafísica

Desnudasse o teu corpo

Longínquo do meu

E que amanhã me pudesses acordar?

Quanto tempo mais

Inventarei o teu olhar?

Sê sozinho

Nada em ti busques

Senão a solidão do teu olhar

Nada em ti imagines

Senão o que o vento te pode dar

O instinto da morte

Tudo em mim se move

Como mundos desconexos

Numa luta de sobrevivência

Entre o instinto e a solidão

Entre a morte e o desdém de mim mesmo

A morte só corrói o corpo inerte

Sem sentidos

Esta luta insana corrói sonhos

Insiste em matar devaneios

Insiste em desfilar de escudo em mão

De espada em punho

Seca-me a boca, secam-me as mãos paradas

Os olhos tremem com medo de se fechar

O peito aperta com medo de parar

Por que dói

Por que não se apaga sem sentir

Que o dia não há-de chegar

Que a sorte seria não ter a quem chamar

Clamam os lobos

Clamam das masmorras

Vozes surdas, ainda vestidas

Do luto de acreditar

Vivem do instinto da morte

Da morte do instinto

Saem os barcos para o mar

Vão despejar corpos

Como garrafas vazias

Vão vender as almas

Como prostitutas de amar

E se reinventássemos os barcos

Se navegassem sem sede de amar

E se reinventássemos os instintos

Se ardessem sem pressa de chegar

O peito treme

Não voltarei a falar

Não voltarei a amar